miércoles, 30 de abril de 2014

AMOR, ESPERANZA...ORGULLO Y PREJUICIO





Cae la tarde. Ha refrescado pero ella no lo nota. Se ha acomodado en un sillón frente a la terraza y aprovecha la última luz del día. 
Entre los libros de la biblioteca encontró hace tres días un ejemplar en edición de bolsillo de Orgullo y Prejuicio, la “obra” de Jane Austen.

Hacía tanto tiempo que no leía a Austen, que no disfrutaba de su obra, de sus frases, su ingenio, las tramas que a pesar del tiempo transcurrido, de  la distancia entre el siglo XIX y el siglo XXI, Jane Austen le parece absoluta, totalmente fresca, viva, actual.

Ha visitado de nuevo los paisajes que descubrió en la adolescencia, ha suspirado por Mr Darcy y ha envidiado a Elizabeth Bennett.
Está sola en casa. En silencio. 

Con los ojos cerrados pensando en su vida pasada y en su vida presente. En el futuro prefiere no pensar porque no tiene claro si será un ejercicio positivo. 

El dolor del pasado es real e intenso. Tanto que impide respirar, dormir, concentrarse, comer…pensar. 

El dolor del presente es la prolongación del dolor pasado e impide vivir con la atención y la intensidad necesarias los milagros diarios. 

Se cansó de escuchar a quienes le aconsejaban paciencia, calma…era como aconsejar a quien ha enfermado que tenga paciencia y calma. En ese momento solo quieres encontrar un remedio que te haga sentir mejor. 

No quieres palabras que aunque sean dichas con sinceridad y afecto suenan a consuelo vacío.
Es tu dolor. Tuyo. De nadie más. Solo tú sabes porque te duele. 

Solo tú sabes porque tomaste una decisión, un camino aunque en verdad no sepas porque lo elegiste. 

Solo tú sabes o crees saber porque ahora te arrepientes, tanto que pasas el tiempo pensando en aquellos momentos, reviviéndolos, rectificando, intentando retroceder en el tiempo para cambiar aquellas palabras, aquel gesto.

Así que no te apetece, no quieres, no necesitas escuchar a quien te dice que tengas paciencia, que todo pasará, que no te preocupes porque el tiempo lo cura todo. 

No es cierto. El tiempo no cura nada. Tan solo dirige el proceso de cicatrización de la herida. Porque es una herida que te duele, que aunque no se apreciaría en una prueba de Diagnóstico Por La Imagen, es real. 

Por eso se refugia por el momento en la literatura. Y aunque ha sido cuidadosa con sus elecciones en los últimos meses, hace tres días, sus dedos se sintieron atraídos como el metal al imán por la obra de Jane Austen.

Y ha sido un error. Un terrible y doloroso error. Una parte de sus corazón se ha sentido a salvo entre las líneas de Orgullo y Prejuicio porque sabe que el final es feliz para los protagonistas. 

Porque sabe que Fitzwilliam Darcy ama con toda su alma a Elizabeth Benett. Porque sabe que a pesar de las convenciones, las diferencias, los obstáculos, los protagonistas serán felices. 

Ha fantaseado con escribir una continuación de la obra de Jane Austen. Una continuación en la que imaginar la vida en común del Señor y la Señora Darcy. 

No se trata del tema de la boda y demás cuestiones formales. Se trata de amar y ser amado. De compartir. De…tantas cosas…pasión, ternura, entrega, complicidad…

Jane Austen no es precisamente sospechosa de escribir sobre el lado más tópico y romántico de las relaciones amorosas. Sus obras constituyen un estudio de los usos y costumbres, los rituales, los tiempos…

Se pregunta si antes de ser demasiado vieja, de morir encontrará a un Señor Darcy…o en su caso si un Señor Darcy la encontrará a ella…
Quiere amar…arriesgarse…quiere que la amen…lo quiere todo…

Y quiere ser valiente…y dejar de sufrir…y sonreír…reír…está cansada de las lágrimas, de suspiros, insomnio…

Quiere decir “Te quiero, te amo” en voz alta…y que esas palabras reciban respuesta y no se pierdan en el aire.

Abre los ojos porque le ha parecido escuchar que la puerta de entrada se ha abierto. Es él que ha venido a buscarla porque Inés ya tiene lista la cena. 

(Ella no sabe es que él, ha entrado mucho antes y la ha observado en silencio…y para no asustarla ha fingido que abría la puerta para decirle que la cena está lista…no es la primera vez que la observa en silencio…no puede evitarlo…)






Blanca Fernández

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